<

Foto (fotogrammi) delle donne e degli uomini ceceni uccisi nel blitz delle forze speciali Alfa, avvenuto sabato 26 ottobre, a Mosca, nel teatro Dubrovka.
Delle donne e degli uomini russi, presi in ostaggio, e uccisi durante il blitz con il gas (150 vittime?), non ci sono fotogrammi, non di questo tipo. Vengono mostrati i corpi degli sconfitti. Testimoniano, di riflesso, la vittoria delle forze dell'ordine, e quindi del governo.
Le telecamere inquadrano l'interno del teatro, dopo l'attacco. Le sequenze, i primi piani, i campi lunghi creano un documentario terribile. Poi, le stesse immagini vengono trasmesse dalla televisione russa per tutte le televisioni del mondo, per i nostri domestici televisori. La realtà torna ad essere fiction? E' che il perimetro del televisore ridefinisce sempre il reale, lo modifica, lo frammenta, lo interrompe con la pubblicità.
Ma nella tragica vicenda del teatro forse la telecamera ha paradossalmente modificato pure il tempo, come se gli avvenimenti, per una sorta di schizofrenia, dovessero ancora accadere. Le donne cecene uccise (ormai chiamate le donne kamikaze, anche se questo omicidio/suicidio non è avvenuto) sono sedute in platea. Luogo degli spettatori, la platea, nel quale si diventa passivi nell'agire, e anche nelle emozioni, dal momento che lo spettatore le "trasferisce" nel personaggio "agente" sul palco. Questo però non è un happening stile anni Settanta, quando gli attori stavano tra il pubblico, e si cercava non l'estraniazione bensì il coinvolgimento. Questa invece è la vita. Anzi, questa è la morte. Le donne cecene sono state uccise con il gas nervino, gli uomini ceceni con armi da fuoco. E' una guerra nella quale non si fanno prigionieri. Parrebbe così. La platea, nel totale dell'immagine, sembra una normale sala cinematografica, dove alcuni spettatori si sono attardati nell'uscire, mentre il personale delle pulizie ha iniziato il lavoro.
Le telecamere si muovono, si soffermano, proseguono. Il movimento crea, inevitabilmente, uno scarto, il fotogramma precedente può venir dimenticato. Lo stop del fotogramma, il suo divenire fotografia, ha un effetto raggelante. Le donne cecene, con i loro abiti neri "senza battaglia", con strani fagotti (esplosivo) legati al ventre, con le loro pose non scomposte, un poco inclinate, sembrano dormire, e il posto si trasforma nella sala d'attesa di un aeroporto, di una stazione degli autobus. Una partenza già avvenuta, per chi crede in un qualche dio della pietà. Il fotogramma divenuto fotografia è più terribile della telecamera, che invece si muove, sorpassa, segue il tempo, fa accadere le cose ma le lascia anche dietro le spalle. Il fotogramma divenuto fotografia ci fa stare immobili.
La ragazza inclinata su un di un fianco non ha retto la stanchezza, si è lasciata andare. Si è addormentata.
La ragazza con il capo reclino sul braccio e una mano sull'altra mano è ferma in un gesto che ci appartiene, quando il sonno ci vince.
La ragazza inclinata all'indietro ha la posa di una che dorme a bocca aperta. Quella benda sugli occhi sposta l'illusione nel reale. Qualcuno le ha messo la benda? Il reale è tragico e beffardo: quella ragazza, che forse aveva il viso coperto, come nella tradizione della sua religione, ora ha il viso scoperto è gli occhi bendati.
La scena invece è quello che sappiamo: le ragazze sono morte. La fotografia scambia il tempo per un altro tempo. Ma anche la nostra realtà, mentre accade, è spesso un'altra.